I'm not mad, I'm just hurt oOo {U.C.}

C’est un regard indifférent que Shazuh échange avec son reflet. Un regard froid, un regard fou. Un regard mort. Une peau blafarde, blanche, tranchant avec ses longs cheveux noirs et soyeux. Noir comme la nuit. Noir comme les ténèbres.

Il les ramène sur son épaule en un geste saccadé, les tresse lentement, brin par brin. Ses yeux en amande, rouge sang, détaillent ce visage morbide. Un petit nez, quelque peu épaté, des oreilles elles aussi discrètes, minuscules, cachées sous quelques mèches ébènes. Des lèvres roses, d’un rose-mort, d’un rose fané… Ses sourcils sont fins, son visage plutôt rond, bien dessiné. Il a une tête de gamin, mais il vieillit, surtout à l’intérieur.

Une cicatrice et un pendentif sur le cœur, il termine sa coiffure et s’assit en tailleur. Il détaille un instant sa musculature saillante, tout comme ses côtes. Un sourire glacial étire ses lèvres ; c’est bien la seule chose dont il est fier, ce corps de rêve. Un rêve apparent, un cauchemar en réalité.

Il doit mesurer dans le mètre soixante-quinze, ni grand ni petit. Moyen, mignon, maigre. Une silhouette de jeune loup, quelque peu famélique. Une allure d’âme morte, de créature ombrageuse, fermée, repliée sur elle-même, et cette démarche irrégulière, silencieuse, hésitante, claudicante. Il ne doit pas peser bien lourd, pas dans les normes en tout cas. Pas de quoi être en bonne santé… Mais il l’ignore. Il est fou et il s’en fout. S’il crache du sang, déjà noir, déjà pourpre, il ne s’en rend même plus compte. Elle, elle sait qu’il la rejoindra bientôt. Et lui, il sait qu’elle l’attend avec impatience… Combien de temps lui reste-t-il à errer sur ces terres ? S’il continue comme ça, à peine dix ans… Et encore…

On raconte que son pouvoir, sa malédiction lui a crevé le cœur, les yeux, l’esprit. On raconte qu’elle lui détruit les organes, qu’elle les brûle à petit feu. On le surnomme le fantôme noir. Le fantôme des ténèbres, de la nuit.

Il porte toutes sortes de choses… Tout ce qu’il trouve, tout ce qu’il vole. Noir, blanc, vert ou rouge, peu importe après tout. Mais il aime ce qui brille, l’or par exemple. Ça, il aime beaucoup. Et il pille les nobles, il leur arrache des mains leur fortune, leurs bijoux. Des bracelets en or massif entourent ses poignets, comme des trophées. Le cou est réservé au pendentif de l’être aimé. Juste au pendentif.
Sur son épaule, une vieille besace, et dedans, des couteaux, des souvenirs, tout sa vie… Tout son enfer. Il y a aussi cette substance étrange, au fond d’un flacon, cette substance qui lui permet de subsister encore un peu. Jusqu’à accomplir son but. Son but ultime…
Si la maladie n’a pas laissé de trace, tout juste rougi ses iris, il n’en reste pas moins touché. Les changements sont internes et bien plus grave qu’on ne le pense.

Lorsque l'on parle de lui aux passants, leurs yeux s’emplissent de terreur, d’une crainte profonde. On le croit inhumain, dénué de sentiments. On en a peur, on veut sa peau… Et il le sait. Il s’en amuse beaucoup, énormément. Il aime terrifier. Il aime comme il aimait Léna. La mort de cette dernière fit basculer sa vie. La jeune femme bouscula toute son existence.

Le syndrome eut un effet effrayant sur lui. En quelques mois, il se trouva atteint de troubles de la mémoire, de troubles de la personnalité. Il devint irrationnel, perdant tout sens des limites. Il se transforma en un spectre, une âme à la fois morte et vivante, errant dans les coins les plus sombres de la capitale, sa seule image hantant les habitants.

Shazuh est perdu. Il ne vit plus : il subsiste, il se traîne. Devenu complètement fou, il rêve de sang et de morts, il rêve de massacres et d’une tête. Juste d’une tête, celle du roi. Il rêve de le détrôner, de l’assassiner pour venger sa mie, sa douce. Pour venger sa muse.
Il pille, il blesse. La plaie béante ouverte sur son cœur se panse peu à peu, laissant place à une cicatrice sulfureuse.

Il est devenu cruel, mesquin. Il ne sait plus ce que vaut la vie. Il s’en fout. Il se fout de tout. Il ne fait que survivre grâce à ses ruses et à ses vils stratagèmes. Car le jeune homme est resté intelligent. Une intelligence à présent dangereuse, une intelligence toute orientée vers le vol, les massacres, les meurtres.
Il trompe les gens, leur offrant une personnalité attendrissante, touchante. Il les appâte, joue avec eux comme un chat jouerait avec sa souris. Une fois qu’ils sont tout près, tout près, il leur tord le cou. Et il aime ça.

C’est un homme brisé, brisé par le chagrin, brisé par la maladie. Et en vérité, il a peur. Il a peur de vivre, il a peur de relever la tête. Il l’aimait, il vivait pour elle, pour elle seule. Sa disparition l’a profondément blessé.
Shazuh est tombé de haut, s’est écrasé au fond d’un précipice dont il ne pourra plus jamais remonter.
Il lui reste cette vieille personnalité enfantine, celle devenue accessoire, celle devenue fausse. Douce, aimante, sensible. Mais le véritable Shazuh a disparu. Il n’est plus que l’ombre de lui-même et personne n’a encore réussi à le relever.

Ce monde, son existence sont devenus pour lui un véritable enfer.
Parfois, il pleure. Il pleure tout seul dans la nuit. Il ne sait pas pourquoi… Peut-être pour tout. Le sang macule ses mains, les richesses des autres ornent ses bras et emplissent sa besace. C’est dans la souffrance qu’il se repent, car oui, il a mal. Tant physiquement que mentalement. Ses pouvoirs ne l’aident en rien. Chaque jour, les ténèbres l’engloutissent. Chaque jour, il devient encore plus fou, encore plus absent, inconscient de ses actes.

Il sait qu’il est recherché, il joue avec les forces de police. Il court, elles le traquent. Il a toujours une longueur d’avance sur eux. Il joue avec le feu. Il sait qu’il trouvera le roi, et il le veut. Cela fait des années, de longues années, des jours entiers que le garçon suit sa trace ; et de fil en aiguille, le voilà qui touche presque au but ; il pense qu’une fois l’ennemi tué, il retrouvera enfin la paix. Il pense que Léna veille sur lui, est toujours vivante. Il rêve d’elle. Il en rêve même éveillé, lui parlant sans cesse. On croit qu’il communique avec les morts, mais ne serait-ce pas seulement son subconscient qui lui répond ? N’est-il pas plusieurs ?

Il est déjà deux. Le sombre, le pur. Le nouveau, l’ancien, même si ce dernier est peu à peu dévoré par la folie.
Il marche, il cherche, il traque. Il attend l’heure de la vengeance.